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15 coups pour une soumise

bâillon

Les poignets liés aux chevilles, face contre terre sur le lit, les genoux écartés, le dos cruellement arqué, la femme au foyer attendait ; exposée, nue, sans défense ; sa chair la plus tendre piquant encore le dernier coup de pagaie.

Elle a serré les dents contre les gros sanglots silencieux qui peinaient à se frayer un chemin à travers le mouchoir en papier qu’elle avait dans la bouche. Les larmes ont trempé le bandeau qui couvrait ses yeux. Son corps s’est tendu, anticipant le prochain coup. Quinze, avait-il dit.

“Quatre”, a-t-il dit d’une voix posée alors que la pagaie affinait encore plus la douleur qui brûlait sa chair déjà meurtrie et frémissante.

Son souffle semblait pris entre deux sanglots, coincé dans sa poitrine comme un chat qui se bat pour sortir d’un sac, une chose qui s’agite follement sans pouvoir être contrôlée.

“Cinq”, a-t-il dit, en abaissant à nouveau la pagaie. Des constellations d’étoiles brillantes ont traversé sa vision aveuglée, des symphonies de cris ont résonné sans voix dans ses oreilles. La femme soumise ne crierait pas, ne montrerait pas sa douleur et ne lui ferait pas connaître sa peur et ses regrets. La femme soumise endurerait.

“Six”.

Son souffle s’est libéré dans une expiration frissonnante qui l’a laissée vide de tout sauf de la douleur et du remords.

Un compte lent de dix entre les coups, assez de temps pour laisser la douleur s’enfoncer mais pas assez pour qu’elle se dissipe. C’était sa méthode. Elle s’est tendue.

“Sept”.

La femme soumise a rejeté la tête en arrière, angoissée, l’envie de hurler son agonie et d’implorer le pardon s’est mélangée à l’entêtement de son âme et s’est fixée comme du mortier entre les pierres de ses seins. La femme soumise ne le ferait pas. Elle ne le ferait pas.

Sachant aussi que le bâillon l’empêcherait de prononcer autre chose qu’un grognement guttural de douleur, elle se demandait si c’était une bonté de l’empêcher de parler, de plaider. Ou était-ce un piège pour lui faire croire qu’elle pouvait hurler, plaider et gémir sans être entendue alors que, pendant tout ce temps, il saurait qu’elle avait rompu ?

“Huit”.

Ses lèvres se sont fermées avec fureur, ses dents se sont enfoncées dans le lin fin du mouchoir, sa langue a poussé contre lui dans une tentative futile de le déloger. Si elle pouvait se concentrer sur ça, pensait-elle, elle pourrait éteindre la douleur, éteindre l’humiliation, éteindre les larmes.

“Neuf”.

Son corps a frissonné et a surgi involontairement contre les liens. Elle savait qu’il était inutile de se débattre. Il était trop bon pour lui laisser ne serait-ce qu’un pouce de liberté. Ce n’était pas seulement la douleur de la pagaie qui la tourmentait maintenant, c’était aussi la tension dans son aine à cause de ses jambes tendues si largement, dans son dos et son cou à cause de la tension de la position, dans ses épaules à cause de ses bras tirés vers le bas pour que ses poignets atteignent ses chevilles. Elle était en feu de douleur. Mais elle ne voulait pas crier.

“Dix”.

C’était ce qu’il voulait. Et ce serait si facile de le lui donner. Un seul son, un affaiblissement du mur entre son esprit et sa chair. Une fissure dans sa réserve. Mais c’était la seule chose qu’elle ne pouvait pas donner. C’était la seule chose qui la définissait, qui la rendait entière et réelle contre la folie du monde. Son moi, son contrôle, son identité. Elle ne pouvait pas s’en défaire.

Et cela la mettait en colère que, parmi tous les plaisirs qu’elle pouvait lui offrir, parmi tous les actes qu’il pouvait exiger et qu’elle exécuterait volontiers pour lui plaire, parmi tout ce qu’elle souffrirait pour lui, la seule chose qu’elle ne pouvait pas donner était la seule chose qu’il désirait.

“Onze”.

La douleur montait crescendo, et le fait que quatre autres coups étaient à venir était une réalité trop terrible pour l’imaginer. Malgré elle, elle s’est débattue contre les cordes, a balancé sa tête d’un côté à l’autre, a écrasé ses dents dans le mouchoir, a laissé les larmes tremper le bandeau. La femme soumise ne voulait pas. Elle devait s’enfuir. C’était impossible mais elle devait le faire. D’une manière ou d’une autre. Elle le ferait. Mais elle ne crierait pas.

“Douze”.

Son souffle est revenu en halètements irréguliers, piégé aussi sûrement que son corps ; elle était incapable d’aspirer et incapable d’expulser. Son esprit s’est mis à courir vertigineusement, comme si elle tombait d’une grande hauteur et qu’elle avait le loisir de regarder sa mort prochaine dans les moindres détails. Elle n’a pas pu supporter les trois prochains coups. Elle ne pouvait pas crier. La femme soumise ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas.

“Treize”.

Un sanglot s’est coincé dans son nez, la trahissant presque. Elle s’est débattue et s’est débattue désespérément contre les liens. Ses muscles ont eu des spasmes misérables. Elle enfonça son visage dans le matelas pour éviter d’autres trahisons mais sa main s’emmêla dans ses cheveux et tira à nouveau sa tête en arrière.

“Quatorze.”

Un de plus…juste un de plus. Elle s’est fermée à tout sauf à cette seule pensée. Juste une de plus. Son corps criait à l’agonie. Bientôt terminé. Ce sera bientôt fini. Juste un de plus, je peux en supporter un de plus, a-t-elle pensé. La douleur était insupportable mais elle pouvait en supporter une de plus. Le choix n’était pas une option. Elle en prendrait une de plus. Et elle ne crierait pas.

Elle s’est tendue pour le coup final, terrible.

Il n’est pas tombé.

Elle est restée prête, se tordant dans un lent désespoir, attendant qu’il vienne.

Elle ne l’a pas fait.

Le silence.

La femme soumise s’est efforcée d’entendre par-dessus sa propre respiration tremblante et les battements de son cœur qui tonnaient. Elle ne pouvait pas l’entendre. Était-il là ?

Elle n’osait pas baisser sa garde. Dès qu’il la verrait se détendre, il viendrait.

Elle se tenait fermement, ses dents grinçant dans le linge qui étouffait sa bouche.

Elle sentit un picotement dans ses mains et ses pieds et soulagea prudemment la tension qu’elle avait mise sur ses liens.
En écoutant à nouveau, elle ne pouvait toujours pas l’entendre, ni le sentir.

Que faisait-il ? Il regardait ? Attendait ? Appréciait-il son agonie ? Ricanait-il en voyant qu’elle attendait manifestement le dernier coup de pagaie ? Ou l’avait-il quittée ? Parti s’asseoir sur le canapé et lire pendant que son corps tremblait de tension et de détermination ?

Sa chair grésillait encore à l’endroit où la pagaie l’avait sauvée, ses muscles lui faisaient mal et elle respirait par à-coups. Le bâillon était trempé et le bandeau était une masse détrempée contre son visage.
Et elle était seule.

Son esprit refusait de suivre une ligne droite. La femme soumise revenait sans cesse à ce qu’il avait dit pendant qu’il l’avait soigneusement attachée.

“Tant que tu ne pourras pas admettre la douleur,” avait-il dit de sa voix lente et calme, “tu ne connaîtras pas le plaisir. Tant que tu ne pourras pas admettre la capitulation, tu ne connaîtras pas la liberté. Tant que tu ne reconnaîtras pas la peur, tu ne connaîtras pas la joie. Et tant que tu ne pourras pas embrasser ta soumission, tu ne pourras jamais te maîtriser.”

Elle l’avait laissé la lier, consciente du tourment à venir. “Je te fais confiance”, avait-elle dit, comme si cela pouvait faire une différence.

“Oui”, avait-il répondu. “Je sais que tu as confiance en moi. Tu sais que je ne te ferais jamais de mal sciemment. Mais tu n’as pas confiance en toi. Tu ne peux pas te permettre de t’abandonner à ce dernier désir interdit que tu nourris au fond de toi… de perdre complètement le contrôle de toi-même.”

Elle a serré les mains en signe de frustration. Elle pouvait le satisfaire, elle le savait. Elle se plierait à ses moindres souhaits, ses moindres caprices, ses moindres désirs. Elle n’était pas dépourvue d’habileté dans les arts érotiques lorsqu’il l’avait prise la première fois. Et il l’avait bien formée à ses passions et plaisirs particuliers. Elle avait été une élève enthousiaste, s’efforçant toujours de faire plaisir et demandant rarement de la discipline, sauf quand elle voyait que cela lui ferait plaisir. La femme soumise se délectait de l’expression de son plaisir lorsqu’elle maîtrisait chaque nouveau tour, chaque nouvelle tâche, surmontait chaque hésitation. Elle qui ne simule jamais ses orgasmes, tout changeait

Elle s’était donnée entièrement à lui. Pourtant, il n’était pas satisfait. Il devait insister sur ce point ridicule, cette seule chose qu’elle ne pouvait pas donner. Pourquoi ne pouvait-il pas être satisfait de faire d’elle sa pute consentante ?

Cela avait été difficile pour elle, mais elle l’avait fait, lorsqu’il lui avait demandé de le rejoindre dans le bar en ne portant rien d’autre qu’une petite mini robe noire, des cuissardes et des talons. Et elle avait été gênée quand sa main avait fait glisser l’ourlet de sa jupe vers le haut, centimètre par centimètre, pendant qu’elle était assise sur le tabouret du bar, jusqu’à ce que quiconque se soucie de regarder puisse voir qu’elle s’était rasé les poils pubiens. Cela avait été difficile mais excitant. C’est ce qu’il lui avait montré.

Comme la fois où ils étaient en ville et où il lui a acheté des vêtements : des soutiens-gorge et des culottes en dentelle, un bustier, plusieurs robes moulantes révélatrices, des hauts transparents, une jupe en cuir qui couvrait à peine le haut des bas qu’il avait achetés pour aller avec le porte-jarretelles, des chemises de nuit et des robes de chambre en soie. Les vêtements et la lingerie étaient sensuels et érotiques tout en étant de bon goût ; il avait appelé cela du papier cadeau. Et lorsqu’ils marchaient entre les magasins, il l’a tirée dans une allée, l’a poussée contre un mur derrière un escalier de secours, à peine cachée, a retiré sa culotte et l’a emmenée là, debout, le visage appuyé contre les briques alors que sa bite dure s’enfonçait en elle, la remplissant de son sperme chaud. Il ne lui avait pas laissé le temps de se remettre ou de se recouvrir de sa culotte avant de la ramener dans la rue, son sperme lui maculant les cuisses alors qu’elle marchait, sûre que tous les piétons qui passaient la regardaient d’un air entendu.

Elle n’avait même pas dit un mot quand il avait bouclé un collier autour de son cou, mis la laisse et l’avait conduite, les yeux bandés, autour de la pièce à quatre pattes. Cela avait été humiliant au début mais elle l’a fait pour lui faire plaisir. Et avec le temps, elle en est venue à apprécier la sensation d’être totalement sous son contrôle, même lorsqu’il lui enchaînait les mains et les pieds, ce qui l’empêchait de ramper.

Elle avait joué les rôles qu’il avait choisis pour elle, mais elle admettait qu’ils n’étaient pas difficiles. Elle trouvait excitant de se glisser dans la peau d’une autre personne pendant un petit moment. Elle a fait semblant d’être une prostituée alors qu’il se promenait en ville tard dans la nuit (la laissant entrer dans sa voiture quelques instants avant qu’une voiture de police ne passe), la captive d’une vente aux enchères d’esclaves, la prisonnière à la merci d’un gardien, et une douzaine d’autres rôles.

Penser aux plaisirs qu’elle lui avait donnés l’excitait et la mettait en colère. Sa colère a ajouté une pointe à son excitation et elle pouvait se sentir mouiller contre sa volonté. Elle le voulait tellement, elle voulait lui faire plaisir, elle voulait sa queue dans sa bouche, sa chatte ou son cul. Elle voulait être son fantasme dans tous les sens du terme. Mais il insistait sur cette chose qu’elle ne pouvait pas, ne voulait pas, donner.

Les larmes ont recommencé, silencieuses et douces cette fois. En dehors du lit, lorsque le sexe n’était pas le point central, il était drôle, intelligent et gentil. Ils parlaient pendant des heures et des heures, sans se toucher, se délectant simplement de la compagnie de l’autre, de ses pensées et de ses idées. Et chaque fois qu’il la voyait, elle pouvait voir sur son visage une joie non dissimulée de sa présence. Ses yeux caressaient son corps lorsqu’elle s’approchait avant de se régaler de son visage, avant de se verrouiller avec ses propres yeux. Et son sourire illuminerait son cœur d’une façon qu’elle n’avait pas ressentie depuis son premier béguin au collège. Son cœur battait et sautait comme un oiseau chanteur dans une cage.

Et quand il la touchait, ses mains étaient fortes, douces et rassurantes. La femme soumise voulait s’enfoncer en lui et ne faire qu’un avec les battements de son cœur. Ce n’était pas seulement une question de confiance entre eux, elle savait sans l’ombre d’un doute qu’il l’aimait, qu’il voulait prendre soin d’elle et la protéger, qu’il ne lui causerait jamais volontairement du chagrin. Il s’était donné à elle aussi complètement qu’elle s’était donnée à lui.
Cette pensée l’a traversée comme un couteau, laissant un mince frisson de culpabilité et une douleur plus terrible que la piqûre de sa chair.

Elle ne s’était pas donnée complètement, elle se retenait encore, effrayée, incertaine, égoïste. Il avait donné plus qu’elle. Il s’était engagé totalement envers elle, la guidant infailliblement vers les endroits secrets de sa propre sexualité, vers un érotisme dont elle avait seulement rêvé. Il avait parfois mis de côté ses propres besoins pour s’occuper des siens.

Mais malgré tout ce qu’il lui avait fait voir et vivre, elle l’avait gardé à distance, prenant son plaisir uniquement en lui faisant plaisir, ne s’accordant de satisfaction que dans son esprit, jamais dans sa chair. La femme soumise lui avait refusé le plaisir de la voir se tordre d’extase, de l’entendre crier de passion, de lui permettre d’amener son corps au crescendo de l’acte sexuel.

Elle avait gardé tout cela bien enfermé en elle car elle savait que dans le plaisir ultime de la chair, son esprit serait mis à nu et qu’elle serait exposée et vulnérable d’une manière bien plus révélatrice que la simple nudité physique . La peur de cela en elle était plus grande que la peur de la douleur, du chagrin ou de la solitude.

Il y avait une clarté glacée dans ses pensées, une réalisation déchirante qui lui a déchiré le cœur plus sauvagement que la pagaie n’avait déchiré sa chair. De tous les plaisirs qu’elle pouvait lui offrir, elle lui avait refusé le plus important, le plus personnel, le plus précieux.

Et soudain, elle a senti ses mains sur elle, libérant les cordes qui la liaient, retirant le bandeau et le bâillon, dépliant doucement son corps et massant ses muscles contractés.

Sa bouche a travaillé sans bruit pendant un moment alors qu’elle cherchait son visage.

“Mais tu as dit quinze coups.”

Il l’a regardée avec tristesse. “Si quatorze n’étaient pas suffisants, alors cent auraient été trop peu. Cela aurait été une douleur inutile.”

Il l’a tirée près de lui et elle s’est blottie contre sa poitrine. Elle pouvait entendre son cœur battre régulièrement, tristement. Un cœur qui était complètement le sien. Un cœur qui ne voulait rien d’autre qu’elle pour atteindre son bonheur ultime. Un cœur qui ne supportait pas de lui causer de la peine si elle ne pouvait pas en tirer une leçon.

Les larmes lui montèrent à nouveau aux yeux, librement, ouvertement. Elle a commencé à pleurer comme elle n’avait pas pleuré depuis l’âge de cinq ans. Elle a pleuré toute la peur, la douleur et le doute qui la remplissaient, qu’elle avait appris chaque jour de sa vie avant cela. Elle a pleuré pour son amour et pour sa douleur. Et pour elle-même.

“S’il te plaît”, a-t-elle finalement dit entre deux sanglots, “s’il te plaît ? Tu as dit quinze.”

Sa main a doucement caressé sa chair douloureuse et gonflée.

“Quinze”, a-t-il dit et il l’a embrassée doucement.


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